• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: стихи и прочие красивости (список заголовков)
18:31 

Какая (кто?) завела нас в этот (какой?) лес?!
Внезапно, меркантильно отвозя Ёвин домой после концерта с целью "обменять Йовин на палантир", в смысле забрать у неё мой стеклянный шарик, который играл роль палантира на "Письмах Восточного дозора", мы узнали, что у неё есть отдельный жж для текстов.

И вот наконец я обрела полный текст песни, пронзающей меня навылет.

Там, где кончается ночь, где кончается день,
Над холодной водой догорает звезда,
Этот голос, что знает о сути моей,
Говорит мне о том, что ушло навсегда,
Говорит мне о том, что ушли корабли,
Говорит мне о том, что сокрыла вода,
Говорит мне о том, что до края земли
Не доплыть никогда, никогда, никогда, никогда.

Будь моим пламенем,
Будь моим знаменем,
Просто войди в мою кровь, отпусти поводья.
Слушай дыхание,
Слушай сознание,
Я – твоя сила, и я – твоя воля.

Там, где кончается ночь, не нарушит черту
Колесница небес, путеводная нить.
Этот голос, что знает мою темноту,
Никогда не устанет со мной говорить,
Говорить о величии грозных армад,
О руинах, что ныне - мои города,
Говорить мне о том, что дорогу назад
Не найти никогда, никогда, никогда, никогда.

Будь моим стременем,
Будь моим временем,
Просто отдай мне слова твоей верности.
Пламя возмездия
Ярче созвездия,
Я – твоя ярость, и я – твоя ненависть.

Там, где кончается день, в наступающей мгле
в вечном шорохе ветра я слышу слова,
Этот голос, что знает про всё на земле,
Говорит мне о том, что надежда мертва,
Говорит мне о том, что прозрения нет,
Говорит, что упорство не стоит труда,
Только волны бросают на берег ответ:
Никогда, никогда, никогда, никогда, никогда.

Будь моим лезвием,
Взмахом над бездною,
Просто позволь указать тебе путь в огне.
Зарево искрами,
В битве не выстоять,
Я – твоя истина, не прекословь мне.

А записи ещё нет, только на концертах она звучит.

@темы: стихи и прочие красивости

19:10 

Прекрасное

Какая (кто?) завела нас в этот (какой?) лес?!
Я тоскую по танго.
А тут в ленте - другое, но...


Мария танцует фламенко.
Ей — пять, и она не боится
дядек, пока те смеются,
и дремлют в углу таверны
их злые страшные ружья.
Кто их разберет, безумцев -
Троцкисты или франкисты.
Она станцует фламенко,
и будет каша на ужин.

Марии уже шестнадцать,
на совсем не ребенок,
Она танцует фламенко,
и руки как дикие змеи.
От губ его торопливых
везде, по всему телу
вся кровь её разгорится.
Мария танцует фламенко.
Она любви не боится.

Марии всего тридцать восемь
и талия чуть располнела.
Крестины четвертого сына.
Мария танцует фламенко.
Младенец спит в колыбели,
Шумит большое застолье,
звенит гитара нестройно.
Мария опять танцует,
она не боится боли.

Марии — семьдесят девять.
Старуха, а что вы хотели?
Она схоронила внука
буквально на той неделе.
Какой героин? Враки!
Диего — мальчик хороший!
Суставы болят. О Боже!
Босыми ногами землю
худая старуха вертит.
Мария танцует фламенко.
Она не боится смерти.

(с) Людмила Астахова users.livejournal.com/riannon--/1038327.html

@темы: танцы, стихи и прочие красивости, дзен где-то рядом

12:16 

Айвенго

Какая (кто?) завела нас в этот (какой?) лес?!
Как можно было заметить, не так давно я перечитала Айвенго.
Получила огромное удовольствие.

Наблюдение:
- если перечитанные "Хроники капитана Блада" принесли огромное разочарование, то здесь всё наоборот. В детстве/подростничестве для меня книги про кэпа были таким большим ярким событием и надолго отправили меня в "пиратство". Книга про Айвенго была скорее ещё одной историей про Робин Гуда и средневековые приключения, характеры и тонкости не очень-то были мне, как я теперь явственно вижу, внятны. Во взрослом возрасте Сабатини становится плоским, как унылый блин, а вот Вальтер Скотт неимеоверно увлекает воображение.
Яркие сцены, классические сплетения совпадений и помним, помним, что именно Вальтер Скотт в большой мере создал нам "художественный! образ Средневековья! И элегантно выпутался из сложностей описания деталей осады замка, просто показав её глазами Ревекки, выглядывающей из-за щита.
И вот эти несколько измерений чтения текста, когда разглагольствования о норманнах и саксах гораздо более важны для современной на тот момент Англии, чем для реального Средневековья.

Ну и о героях. Всю дорогу не могла отделаться от ощущения "вкусная роль/невкусная роль". Bad guys будет моим всем, конечно. Особенно Бриан де Буагильбер, и классом помельче Фрон де Бёф с его внезапным ОБВМом и Морис де Браси, который был бы хорошим парнем, если бы автор писал книгу "с другой стороны гриба".
Скучнее всех было бы леди Ровене...

@темы: стихи и прочие красивости, почиталки, плащ и шпага

18:22 

Какая (кто?) завела нас в этот (какой?) лес?!
08.04.2015 в 23:33
Пишет Джек-с-Фонарём:

outlaw’s lullaby
I have lived most of my life surrounded by my enemies.
So I would be grateful to die surrounded by my friends.


засыпай, мой сынок, а покуда ты спишь, вдали
одинокое деревце высится из земли
глубоки его корни, ветви его крепки
у мерцающих крон — цикады да мотыльки

засыпай, моя дочь — в неприступных крутых грядах
под ночною землей твой сон стережет руда
глубоко-глубоко, не достать ни одной норе
посреди темноты — черный порох и акварель.

станет дерево крепкой мачтой, руда — рулём
станут вместе они стремительным кораблем
он пройдет много шрамов, стычек, путей и бед
чтоб потом, потерявшись, как-то попасть к тебе.

засыпай, моя дочь. а покуда ты спишь, учись
видеть боль, погибать за правду, искать ключи
находить своё сердце в звездных пустых морях
понимать и прощать, ни слова не говоря.

засыпай, мой сынок, помни это, сынок, и спи
смерть находит одну, но бежит от десятка спин
и каким бы ты ни был странным, чужим, другим
не бывает того, чтоб тебе не нашлось руки.

засыпай, засыпай. где-то там, у другой черты
спят в далёких домах такие же, как и ты
и не знают о том, что вдали, в световых годах
не видны никому, ждут их дерево и руда.


URL записи

@темы: копилка ссылок, стихи и прочие красивости

15:06 

dark fairy tales and light fairy tales

Какая (кто?) завела нас в этот (какой?) лес?!
wolfox.livejournal.com/227927.html
кто-нибудь знает, откуда Мэнди и Миа, Кэйт, Дебора и Кайя?

Плохие девчонки, Шонин МакГуайр, перевод wolfox

перевод конечно другой, он наш, с нашими, русскоязычными смыслами и ассоциациями, что-то потеряно, что-то добавлено, и оба хороши.

Венди играла честно, играла по правилам, как положено:
она выросла, вышла замуж, она кормила дочку мороженым,
она не смотрела в окно - Питер Пэн не вернулся за ней,
как по канату над бездной, она шла по цепочке дней,
высшая жрица всех тех, кто потерялся-и-найден-вновь,
когда-то она витала в небесах -
но это было давно.

Элли мечтала о чуде - простая дочь фермера из штата К.,
и чудо случилось, стучало, звенело подковками в башмачках,
из серого мира - в волшебно-зеленый и чистый, как изумруд,
и она могла бы сказать - отстаньте, и могла бы остаться тут,
но привычка всегда быть хорошей девочкой неизбывна и глубока:
назад, в эту пыль, в эти серые травы,
под серые облака.

Элли, Алиса, и Люси, и Сью,
Венди и Джейн - мы зовем вас, мы помним,
хочешь свободы - играй не по правилам,
домик соломенный сдуй.
плюй на условность, танцуй на краю,
сказки послушно остались на полках,
вдаль по дороге из желтого гравия
плохие девчонки идут.

Алиса взяла - потерялась - исчезла в глубинах огромной норы,
где Лондон - столица Парижа, Париж - столица Рима, а Рим -
столица... но, впрочем, не важно, слишком много правил и так,
Алиса сошла с ума, и значит - ее жизнь легка и проста.
она с Мартовским Зайцем пьет чай, Герцогине машет рукой,
она никогда не будет свободна, но
она заслужила покой.

Сьюзан и Люси были коронованы, и правили мудро и честно,
они любили свой народ, свою землю, каждый клочок пустыни и леса,
они никогда не просили послать их домой, назад,
в войной потрепанный Лондон, где от дыма щиплет глаза,
но мир их выбросил прочь - как ненужный хлам, как старый приемник без видео,
и одна королева сказала "я не игрушка!" -
и больше ее не видели.

Элли, Алиса, и Люси, и Сью,
Венди и Джейн - мы зовем вас, мы помним,
хочешь свободы - играй не по правилам,
домик соломенный сдуй.
плюй на условность, танцуй на краю,
сказки послушно остались на полках,
вдаль по дороге из желтого гравия
плохие девчонки идут.

Мэнди - пиратка, Миа прядет белый шелк для фей из речной страны,
Дебора напоит вас красным вином из ягод волчьего лыка и бузины,
Кейт загадает загадку, Мэри достанет монету из вашего уха,
Кайя построит шалаш из веток, где мягко, тепло и сухо,
и мы будем жить долго и счастливо у истоков волшебных вод:
будь плохой, будь собой, и не бойся совсем ничего.

Элли, Алиса, и Люси, и Сью,
Венди и Джейн - мы зовем вас, мы помним,
хочешь свободы - играй не по правилам,
домик соломенный сдуй.
плюй на условность, танцуй на краю,
сказки послушно остались на полках,
вдаль по дороге из желтого гравия
плохие девчонки идут.

мы будем плохими, все так, но мы будем честны,
нас будут хвалить и ругать, - но какое нам дело до них?
иди и скажи всем Алисам, всем Элли, всем Сью:
в мире много дорог, и ты можешь выбрать свою,
из блестящих камней, из колючек и из песка,
шагая по ней, ты держишь свою судьбу, свою книгу в своих руках,
и начинаешь ее простыми словами -
"плохие девчонки свободны, потому что спасают себя сами".

Оригинал:

оригинал, ссылка, комментарий переводчика)

@темы: стихи и прочие красивости

00:13 

например

Какая (кто?) завела нас в этот (какой?) лес?!
***
- Пора повзрослеть, - говорит мне мама, - пора уж серьезней стать.
Мне тридцать.
Мой дом - не воздушный замок, и я умею считать. Все как у других: суета, работа, дедлайны и дрель жужжит, и кофе с подружками по субботам, и даже личная жизнь. Но каждое утро, как только светом зальет весь пол и кровать, как только проснусь - наступает это.
И я выхожу играть.

Пожалуй, вот это не изменилось, что в три, что и в тридцать лет: весь мир обладает огромной силой, ему не ответишь "нет". На этой площадке твои игрушки, и важно увидеть их: цветок на углу у твоей подушки, пирожное на двоих, трамвай, что везет тебя на работу, и чашка "I love Berlin", горшки на окне и слова в отчетах, задорный дырявый блин. Да что там - сыграем в очередь в банке? А в пробки? В вагон метро? В "Да не стояли вы тут, гражданка!"? И в мусорное ведро? Игра все не делает несерьезным, но делает жизнь светлей. Давай-ка сыграем, пока не поздно. Давай позовем друзей.

У мамы моей вызывает слезы и даже крик иногда, что я до сих пор задаю вопросы "а если?", "а вдруг?", "а так?". А если в зеленый покрасить небо? А вдруг за углом - дракон? А можно мне скушать горбушку с хлеба? А до луны далеко? А если в ужаснейшей куче хлама пиратский запрятан клад?
- Да что ты мечтаешь?! - кричит мне мама. - Очнись! Ты с ума сошла!

Но я уж давно не живу у мамы. Мне тридцать. Мне тридцать лет. Мы все проживаем ничтожно мало на вечно живой земле. Мы дышим, мы бегаем, суетимся, и в этих скользящих днях так просто на самое дно спуститься и мхом прорасти в корнях. Не жить, а сурово решать проблемы, не видеть забавных штук...
Но мне не подходит такая схема.
Сегодня я - бурундук.
Я только добыла себе орехов, и думаю, где б зарыть. Мой дом полон солнца, улыбок, смеха, нормальной живой игры. Мой мир - это двор, он размером с космос, у нас даже есть корабль. И мы тут с друзьями играли б просто до самого бы утра. Все рамки исчезли, границы стерты, и космос навеки - твой.
Играем - пока не стемнеет мёртво и не позовут домой.

capsolo.livejournal.com/891256.html?view=999000...

@темы: дзен где-то рядом, для себя, стихи и прочие красивости

11:07 

лента в жж принесла стихи

Какая (кто?) завела нас в этот (какой?) лес?!
sichan.livejournal.com/1224474.html
Очень зацепило

простейшее
я пишу : "вот, пеку пирог и варю компот".
в комментариях мне отвечают:
- вот!
у тебя, значит, мирная жизнь, компот,
а ты знаешь, что в мире война идет?

я пишу: "посмотрите, вот это - кот.
он смешной и ужасно себя ведет..."
в комментариях мне отвечают:
-черт!
как ты можешь?
там-то и там-то погиб народ!

я пишу: "я кормила птенца дрозда.
еле выжил, поскольку упал из гнезда".
а мне пишут:
- какого такого дрозда?
-ты, наверное, с глузду съехала, да?
ты не знаешь, что с рельсов сошли поезда,
есть ли дело нам до птенца дрозда?

и напишешь однажды: "лежу в траве,
мысли глупые скачут в моей голове..."
и внезапно на это придет ответ:
"я считал, что я мертв. оказалось, нет:
я читал про кота, про дрозда, компот:
это значит, что жизнь у других идет.
это значит: еще существует шанс.
для таких, как мы.
для меня.
для нас.

21.07. 14 (с)

@темы: стихи и прочие красивости, дзен где-то рядом

я в домике

главная